nothing is true - all is allowed
Тишина настолько... какая? как выразить абсолютную тишину? сильная? мощная? Полная тишина, внезапно наступившего, июльского вечера. Даже не вечера, а скорее это уже ночь, ведь в июле темнеет поздно, как-раз когда с тихим жужжанием и глухим хлопком, зажигаются ртутные лампы, уличных фонарей. И их звук, разрывает, внезапно навалившуюся тишину, лишь на несколько мгновений, лишь для того, чтобы затем, вплести в тишайший абсолют, свой монотонный звук, тихо гудящего трансформатора... так странно... именно этот звук, остался в памяти... современные фонари не гудят и не жужжат, или я их просто перестал слышать. Глухая улочка, на окраине города. Тут нет небоскребов и многоэтажек тоже нет, тут даже нет кирпичных домов, обыкновенные, засыпные домики. Каждый со своим двориком, палисадником, цветником, дорожкой, калиткой, и собакой в будке. На каждом заборе моет лапкой свой рот, кот или кошка, а иногда и кот и кошка, а под забором еще и выводок пушистых комочков, с полосатыми хвостиками и грустными глазками. Фонари зажглись... и это значит, что наступила ночь... Медленно отдает свое тепло, старый растрескавшийся асфальт, с кучей вкраплений, мелких камешков, нагретый днем на солнце, истоптанный сандалиями, туфлями, и даже босыми ногами. В некоторых местах он вздыбливается, небольшим холмиком, или кротовиной, и через него пробивается тугой стебель запоздалого одуванчика, или же проростающий корень тополя. А там где посреди тротуара, растет вековой тополь, асфальт идет волнами, и по нему уже давно никто не ходит. По обочине тротуара, отделяя его от проезжей части, растут еще не старые ясени и вязы, в корнях которых обитают жуки и поденки. Фонарный свет, расползается грязным, желтым пятном, и можно четко сосчитать сколько таких раздельных пятен впереди и за спиной. У самой лампы, уже вьется мошкара, пытаясь дотянуться до заветной электрической луны, и лун столько, что хватает на всю эту крылатую братию. И кому повезло не обжечься, или истрепать свои крылья, следующей ночью, продолжит эту дикую пляску, вокруг своего ртутного бога...
Тихо... лишь отдаленный скрежет вагонных колес на перегоне... лишь далекий лай побеспокоенных чем-то собак, за горкой...
Пряный аромат цветущей травы, и бешеного огурца, смешивается с принесенным легким ветерком, запахом старых шпал, лежащих неподъемной и непостижимой для разума, грудой, в заброшенном тупике, именуемом - откос... Прошибает до одури, дурманит, и становится психологическим якорем, таким же как и запах жженой листвы в осенних кострах... Точка невозврата... Точка... не... воз... вратА... Врата туда, куда хочется вернуться, в каком бы состоянии не находился, каким бы счастьем не был опоен, или болью прибит, как бы грустно или радостно не было, туда хочется вернуться всегда... на всегда... В эту июльскую тихую ночь, в этот спящий любимый город. Это было... это было со мной... но в то время я не осознавал всю прелесть существования, в гармонии и... и если... если...