Я иногда перечитываю что когда-то написал, и порой это бывает так, что читаешь словно впервые, будто это и не ты писал вовсе, а кто-то сторонний, тебе незнакомый... или память стала уже не та, или в меня вселяется кто-то, снизоходит озарение или умопомрачение... хотя нет... с памятью у меня все в порядке... пока во всяком случае... я отчетливо помню что происходило сорок лет назад, тридцать лет назад и... ловлю себя на мысли, что я перестал пользоваться точкой как знаком препинания, у меня всегда и везде сплошные многоточия... словно оборвали повествование, словно морзянка из мыслей бьется в агонии... и ее рвут, прерывают, обрывают... пора от этого отходить, нужно научиться формировать мысли так как этого требует сам язык...
Я помню как это было в те далекие годы, когда мои родители были молоды, когда солнце светило ярче, а небо было прозрачным и беззаботным. То время окрашено в совершенно другой, золотисто-зеленый цвет. А нынешнее, преимущественно в серый... словно выгорело... и вот опять многоточия... снова эта чертова морзянка из обрывков незаконченных мыслей...
как же хорошо было там, и как же хочется сейчас туда, и остаться там, и чтобы время замерло и не двигалось, чтобы сломались эти чертовы шестеренки и колесики, в глобальном хронометре вселенной, и она бы замерла на том, прекрасном, невозвратимом времени.