Он выплыл из ниоткуда... я отчетливо помню тот первый раз когда я здесь оказался. Это был промозглый осенний вечер, вокруг давно уже стемнело, но кому-то показалось этого мало, и он добавил молочную взвесь тумана. Здания домов небольшого провинциального городка, откуда я выезжал, грудились размытыми темными контурами, и светились грязно-желтым светом окон, редкие прохожие, ежась, медленно брели прочь с улиц. Я возвращался домой на машине, и мне нужно было в другую сторону, но мой попутчик, дернув меня за рукав, пьяным голосом, устало произнес: "Поехали так. Так будет короче. Я знаю дорогу". Не доверять ему не было причин, а возвращаться и делать довольно большой крюк по тогда еще малознакомому городишку, мне не хотелось - было одно желание, оказаться скорее на трассе, и в конце концов уже вернуться домой. Постепенно дома мельчали, потом редели, а затем и вовсе исчезли, и моя машина оказалась на узкой асфальтовой дороге, по обочине которой, росли примечательные, уже облетевшие деревья. Чем же оии примечательны, спросите вы. Они примечательны были для меня, может кто-то и не обратил бы на это внимания, но мой воспаленный взгляд, выхватил эту особенность и смог вычленить, среди прочих странностей, окружавших меня в тумане, то что деревья, были кем-то обпилены, таким образом, что они все стали напоминать цифру "четыре". Так получилось что по жизни у меня много связано с этой цифрой, она преследовала меня, она была со мной, и по итогу стала, наверное любимой, ну или во всяком случае приметной. И понятно что мимо такой странности, я не смог бы просто проехать, и не обратить на это внимания. "Четверочки", медленно проплывали за окнами моей машины, своими черными остовами, в сгущающемся тумане, осеннего позднего вечера. Еще пять минут езды, и туман стал настолько плотным, что обочина просто исчезла, словно растворившись в белой кислоте. Только и видно была разделительная разметка дороги, с упреждением пару метров, по ней я и ехал, километров 30-40 в час, боясь вылететь за пределы, спасительной асфальтной ленты, которая то и дело петляла, или уходила резко вниз, а затем круто вверх. Что творилось за пределами дороги, рассмотреть было невозможно, не в этот раз. Хотя как оказалось в последующем, а по этой дороге я потом ездил очень много, и она стала моей самой любимой - посмотреть там есть на что. Красивые белорусские пейзажи, с гигантскими, высокими тополями, склонившимися в виде арки над самой дорогой, петляющие речки, дикие яблони, цветущие белой пеной по весне, колыхающиеся волнами поля спелой ржи, разноцветье и высокие травы, глухие леса и много всего прочего, что заставляет замирать сердце от восторга. Но, как я уже говорил - не в этот раз. Дорожная разметка, мелькает замысловатой морзянкой перед глазами, где нет ни одной точки а лишь тире и длинные прочерки. Мой попутчик уснул, его храп, где-то справа, разбавлял глухой рык мотора. За те сорок минут езды, нам не встретилась ни одна машина, ни одна деревенька (тогда я их не увидел из-за тумана, на самом деле они там есть, не много но все же), и загипнотизированный этим видом, и устав от концентрации, меня начал пробирать мандраж, мне показалось что я езжу по кругу, словно заблудившись в лесу, или как мотоциклист в шаре - за все это время ничего не произошло, картинка была одна и та же. Страх беспокойства, холодными щупальцами, прокрался в область сердца, и побежал неприятной дрожью по всему телу. Я уже клял про себя, своего попутчика, который посоветовал поехать именно так, лучше было вернуться, и уехать привычным, знакомым маршрутом, нежели брести в неизвестность, ночью в тумане. Но к слову, еще спустя минут десять туман начал редеть, и вдоль дороги, вновь появились темные, размытые силуэты деревьев, и мутные пятна кустов. Ехать стало чуть легче и комфортнее, обзор увеличился. И именно в этот момент, откуда-то спереди, из тумана выплывает огромная бетонная надпись "Боль". И вновь страх и ужас охватывает и сковывает мою душу и тело. Словно я нахожусь в каком-то дешевом фильме ужасов, с минимум спецэффектов, где накручиваешь себя сам, из-за самого действия и обстановки. Мои руки с остервенением вцепились в руль, нога застыла на педали газа - я обречен въехать в неизвестный и пугающий город боли. На ум сразу же пришел, почему-то "Город греха". С его мрачной, местами готической атмосферой, и маниакально озабоченными жителями. Другие люди в этом месте жить не могут. Здесь должны жить те кто боль причиняют, и те кому боль приносит наслаждение. А редкие, случайно забредшие путники, отсюда не выбираются уже никогда, они становятся жертвами первых, но не являясь вторыми ломаются и погибают. Моя машина, неотвратимо движется вперед, повинуясь фатализму, ее хозяина. Надпись наползает, своей монументальностью, чуть ли не душит, и в какой-то момент я понял что прочитал эту надпись неправильно, я не заметил впереди еще одной буквы, "Оболь". Стало ли мне легче? Нет - не думаю. Боль или О, боль, разница для меня была несущественна, а может и того хуже, кто то восхвалял боль - О, боль!. Жутко, но неотвратимо.
Его трудно было назвать даже городишком, это скорее поселок, поселок городского типа, или по-просту "гп", или же как говорил некогда мой мастер и наставник по фотографии - говно поселок. На городской тип он не тянул. Одна школа, одна церковь, одна железнодорожная станция, один керамический завод и одна разрушенная усадьба. 2340 жителей. Красоты в этом городе особой нет, уж простите не увидел я ее там ни в тот раз ни в последующие. За городом и вокруг него - да, но в самом городе нет. Словно кто-то специально вырвал ее с корнями, навечно лишив возможности прорасти и расцвести. И я знаю кто это сделал, но не знаю зачем. Это было давно, еще в прошлом веке. Город полностью оправдывает свое "больное" название. Но все же Оболь, стала для меня близка, и даже очень близка. Я проникся этим городком, его бесцветностью и угрюмой молчаливостью. Его отсутствием красоты. Почему? Это другая история, и я конечно же ее расскажу. И может быть, вы поймете меня. Мои чувства... мои мысли...